DEMASIADO TARDE PARA LAGRIMAS

Cancion

2010-12-04T01:24:00.000-03:00

Escribir la melodia que llene tus copas

Al sur de tus pupilas,

en la recondita mirada que no llega a destino

Escribir la melodia que rompa todos los cristales

en la escarcha que dejan tus pasos

el desatino de una rima

la extraña conjuncion de verbos

Escribir la melodia gelida de tu ventana

de las corcheas y semifusas que no trepan balcones

del bombebo ritmico de la carotida

Que torpe se volvio el miedo

Si el estribillo que solo pronuncia ausencias

suele murmurar tu nombre

debiera escribir una melodia que acribille tu silencio

Pero siempre llego tarde

a todas tus serenatas

NOCHE

2010-11-28T09:09:00.000-03:00

Estrenar otra noche sin estrellas

y las consecuencias de los recuerdos

como una astilla fantasma

que se clava confusa entre la exhalacion y los latidos

Obligandome a escribir

a la perpetuidad de la palabra

y entre ellas te busco

en las mismas y absurdas palabras

que te miran,

te nombran

entre ausencias y sombras

olvidando que no es mas

que otra noche sin estrellas

La ineficacia de los soñadores II (Version Libre)

2010-11-10T19:35:00.000-03:00

Habría que matar a los poetas de cuatro pétalos de margaritas,

Esos de pechos anchos bajo las estrellas.

Hay que matar a los crepúsculos

A las rosas y a los corazones que sangran

Un soñador es otra cosa

No regala lágrimas, ni moja mejillas rosas

Esa mentira absurda de añoranzas

Un soñador es otra cosa

No gasta lápices ni tiempo en llantos sin sentido

Ya no quedan muchos

Esta a tiempo, no evoque

Busque su molino,

Arremeta con la furia de los viejos corsarios

Un soñador no teme

Vale más un sueño que su vida

Lo sabe, por eso sueña

Por eso no deja que cuatro paredes

Se transformen en una habitación vacía

porque de eso esta hecho el mundo

siga caminando

avance en esta absurda realidad de veinticuatro horas

si asi lo cree, si realmente lo siente

entonces todo es inutil

estas lineas

este insulso escritor que gasta su tiempo

debera pararse en el paredon

a esperar su turno deshojando margaritas

pero no espere una muestra de arrepentimiento

los soñadores no se arrepienten

esas clausulas solo existen

en esta pelicula sepia

que todo el mundo llama realidad

La ineficacia de los soñadores (manifiesto del amor)

2010-11-09T03:26:00.001-03:00

Esta impronta, que me surge desde las entrañas, carece de todo raciocinio, no es una locura premeditada, son si se quiere, las palabras de un soñador y un soñador no se permite convencerse de las consecuencias de la realidad.

Antes de escribir repase ciertos aspectos, algunos históricos, otros literarios, pero el hilo común que desata estas palabras tiene que ver con ello, con las pasiones. Nadie que haya transitado el camino de la pasión, lo hizo bajo los conceptos de la razón. Cuando se persigue un sueño hay que atreverse a la locura, cuando se persigue un sueño de manera pasional, hay que atreverse a la muerte.

Dirán quizás que en toda realidad mueren los sueños, otros citaran que los sueños son los impulsos de llevar las ideas a la realidad. No es un debate, son solo palabras, ideas que surgen de la misma manera que cae la lluvia, se manifiestan por una sucesión de hechos explicables, sin embargo como los sueños, nadie ha podido detener una tormenta.

Amo escribir, amo escribir de las cosas que amo, amo amar las cosas que amo.

El amor es un sentimiento personal, uno ama algo, no a alguien. Los sentimientos tienen que ver con las percepciones del atardecer, no con la caída del sol.

Me gusta pensar que soy uno de esos, me gusta pensar que soy el que se ve reflejado en otros ojos, no el dueño de esa mirada.

Cuando la pasión se desata, uno es libre. Cuando una idea se desata uno es libre. Cuando uno ama, uno es libre.

Dirán de finales, hablaran de las bifurcaciones, del objeto del amor, Señalaran mi obsesión como algo peligroso, sin embargo prefiero seguir los vientos que me motivan. Descreo que aquellos que palmean mi espalda diciendo que las cosas pasan, que se sigue viviendo, no por falta de sinceridad, sino porque quiero creer que cuando estas personas tienen un sueño, desatan su pasión, elevan su amor como plegaria, detestan las mismas palmadas en la espalda. El amor me eleva, la realidad le da un marco, un sistema de reglas: todos los atardeceres son iguales, sin embargo tengo algunos guardados en mi memoria que nunca terminan en la noche, se eternizan como recuerdos.

Pero los soñadores hemos fracasdo, se han destruido imperios y se ha creado vida persiguiendo sueños, pero el temor nos deja acurrucados, asi que caminamos fingiendo no ceder territorio, pero empezamos a ser lo que debemos ser y no lo que queremos, preferimos la seguridad de no perder, cuando la idea en la vida es jugar no especular en los daños.

Me encuentro extrañando ciertas cosas, ciertas caras y ciertas miradas. Se lo que viví, Se lo que siento, si es poco, innecesario o insuficiente, también lo se. Acúsenme de lo que quieran, pero prefiero seguir caminando precipicios, prefiero sortear mis propias reglas de la realidad, porque aquellos que permiten que la realidad les coma el hígado, aquellos que defienden cualquier postura desde la razon, se que esperan el sueño que los ponga en el precipicio, que los haga saltar aun sabiendo que los espera roca sólida al final de la caída. Es mi manera de amar lo que amo, aun de los que creen que es enfermo, obsesivo o delirante. No puedo dejar de amar las flores por no ser dueño de las primaveras. Tampoco me engaño, escribo sabiendo que todo tiene un final.

Esto no es vivir del pasado, no me puedo detener, eso lo se, mi realidad me lo dicta a diario, mi día tiene 24 horas ineludiblemente, pero hay días pasados que aun hoy no terminan, y no me causan dolor, me roban una sonrisa, me hacen pensar que las cosas buenas pasan si uno las persigue, aun entre sueños.

Eso es lo que quise decir así de largo: Vivir los sueños.

Olvido

2010-10-27T09:06:00.000-03:00

Que seria del amanecer

si la luna no estallara a las cinco y cincuenta?

a veces me pregunto si son los olvidos,

los nuevos nacimientos, las nuevas esperanzas

alguna vez cerre la puerta y no volvi sobre mis pasos

pero suelo caminar viejas veredas

sentarme en esos bancos que solia sentarme

entre autos que siempre avanzan

y las sirenas que apagan al sol

yo me quedo alli

con mis recuerdos

penosa tarea el olvido

para quien siempre quiso los caminos de regreso

Silencio

2010-10-26T17:50:00.000-03:00

Todo se pierde en el silencio

el eco de la puerta

la mirada absorta que rebota en todas las paredes

despues la nada

insulsa y violenta

corroe una a una las palabras que intento decir

se atasca

como una espina en la garganta

convierte el humo en fuego amargo

y cuanto mas se espera el olvido

mas hondo se hace el silencio

Creo que me perdi

solo veo estas huellas sin direccion

tal vez sea eso el olvido

ahora que tengo palabras

ya no hay donde gritar

Rutina

2010-10-22T14:19:00.002-03:00

Levantarme despues de soñarte

lavar mi cara de tus besos imaginarios

tomar tu cafe, bañarme en tu aroma

salir a caminar sobre tus pasos

trabajar con tu inicial tatuada en mi cuello

perder cinco minutos mirando el atardecer

escuchar esa cancion que repite que estas a pesar de todo

cenar huevos revueltos con la cuchara que te extraña

Evocar siempre una oracion con tu nombre

acomodar nuevamente mi cabeza en la almohada

fumar el humo de la espera

recordar que aun estoy vivo

sonreir y soñar

levantarme despues de soñarte

lavar mi cara de tus besos...

Manera de arruinar una sopa II

2010-10-22T14:04:00.000-03:00

Esta vez solo callese

no mueva un musculo

es tarde,

es absurdamente tarde

Lo que no dijo,

ese ejambre silencioso de ideas

Ya no sirve, es inutil

como usted

como todo en usted

A veces sucede

en los designios cosmicos

nuevas oportunidades

pero no es su caso

siga revolviendo la sopa

siga buscando milagros

entre cabellos de angel y apios

mientras llora y se pregunta

una y otra vez

en que mesa escondio su cuchara

Manera de arruinar una sopa

2010-10-22T13:57:00.000-03:00

Ponga una olla con agua

mate al perro

electrocute al gato

insulte al vecino por la displicencia con la que barre la vereda

no dude en romper un espejo

recuerde que esta arruinando una sopa,

le importa si la mala suerte lo atormenta siete años?

eso si, no se le ocurra llorar

no tenga compasion de usted por una misera sopa

ni siquiera tuvo el valor de tirarle dos alitas de pollo

saque al animal que lleva a dentro

no se pregunte nada

no tenia respuestas antes de la sopa

menos ahora que la deja hervir en el fuego

la vida no tiene misterios

solo verduras y caldos

si tan solo no puede verlo

o se pierde en un paty mal asado

a nadie le importara que arruine una sopa

porque a nadie le importa

solo a usted y a la sopa

pero la sopa seguira siendo sopa sin usted

y usted tendra el terrible tormento

de elegir tenedores

cuando solo hay sopa en la cena

locura

2010-06-23T13:37:00.001-03:00

Que hago con mi hambre?
Acaso sabrá de las inútiles matanzas de palabras?
Buscar algo
Una nuez,
O cualquier cosa que viaje más allá de mis ojos
Paré a encontrarme otra vez con mi hambre
Con la matanza de gatos que me genera la hambruna
Con el frío de las tardes de rayos
Entonces lo ves
Lo ves y se esconde
Se esconde y te mira
Una y otra vez
Ahí, en el espejo
En las jeringas
En el frío patio
En las sabanas manchadas de baba
Y gira, y todo gira
Y miro la ventana otra vez,
Mientras me habla el pajarito ese que zumba con las alas
Y vuela, vuela la ventana a través del pajarito
Pero es el hambre, o el frío
O los oscuros barrotes que hacen que mire la ventana
Pero no puedo hacer nada
Entonces me escondo
Me escondo y te miro
Te miro con hambre
Con el hambre que...
Que hago con mi hambre?

Reyerta de Musas

2010-06-23T13:30:00.000-03:00

Erato danzaba

El hombre escribía

Y en aquella melodía de palabras

En los siguientes renglones

constelaciones caían rendidas

Palabra de enamorado

Ella seguía su baile

Y entonces fluían sonetos

Amor,

Amada,

Amantes

Donde el fuego ilumina

Cuna de hadas y cerezos

El hombre escribía

Erato danzaba

Pero la noche es camino de musas

Y Calíope, presa de ira

Regó la evocación de espadas y ausencias

Y ya no fue el hombre

Y ya no fue danza

Como cristal de sueños

Astilló su pluma, cegó su poesía de ninfas

Sin amada ni amor ni amantes

Quedo solo allí

Mientras las musas morían

Con las escarchas de un eterno amanecer

Pesadilla

2009-01-10T05:33:00.001-02:00

Quisiera ser nadie

Esa ínfima fracción de tiempo

Entre la ausencia de recuerdos

Y la percepción de la mirada

Una mancha ocre de una mente en blanco

Quisiera ser el caníbal que me devora sin digerirme

Y votimarme en un callejón vacío

Quisiera ser la nada que sale de mi boca

Es fracción que se pierde entre el quejido y el grito

Ni ecos en la distancia, ni conjugaciones verbales

Quisiera ser parte de este sudor que se pierde

Cuando salto de la cama

Ese temblor maldito

Esas pocas ganas de cerrar los ojos nuevamente

Esta sombra que mira el espejo

Casería de almohadas

El sueño sin retorno al callejón sin salida

Y otro día

Otro sol que lastima pupilas

El vaso de agua a medio amanecer

Quisiera ser eso,

El paso gastado de un fantasma

Que solo sueña despertar en alguna pesadilla

Somos

2009-01-04T23:56:00.003-02:00

reflejo azul
del alma en un gesto
del beso a las flores
y de las flores al recuerdo
pupila de vos
destello de quienes no saben
lo que no quieren saber
aquellos
los que señalan
los que creen
que la vida es eso que pasa
para dejarnos heridas
aquellos
ya "no" nosotros
somos vertiente
de un cantaro escondido
en la imensidad de la noche.

Flor de Humedad

2008-12-01T11:25:00.000-02:00

llegar a tus oidos desde la distancia
fantasma en letras
alguien empuja estas puertas
y entra al laberinto

espejos del espejismo
no soy yo
es el otro
el que deja estelas de luna
en el marco de tus ojos
el que te sonrie desde las sombras

no soy yo
son los reflejos de lluvia
los que te iluminan

solo distancia
mil kilometros
una noche
y buenos aires
se abre con tu flor de humedad

INSTRUCCIONES PARA ABRIR EL PAQUETE DE JABÓN SUNLIGTH.

2008-10-05T20:09:00.001-03:00

-Trabajo realizado por Manuel Mandeb por encargo de la agencia de publicidad Vivencia.

1)Busque la flecha indicadora.

2)Presione con el dedo pulgar hasta que el cartón del envase ceda.

3)Disimule. Soy un joven escritor que no tiene otra ocasión que ésta de conectarse con las muchedumbres. Usted finja que sigue abriendo este estúpido paquete y yo le diré algunas verdades.

4)Los vendedores de elixir nos convidan todos los días a olvidar las penas y mantener jubiloso el ánimo. El Pensamiento Oficial del Mundo ha decidido que una persona alegre es preferible a una triste.

5)La medicina aconseja cosmovisiones optimistas por creerlas más saludables. Al parecer, la verdad perjudica la función hepática.

6)Viene gente. Siga la línea de puntos en la dirección indicada por la flecha.

7)Escuche bien porque tenemos poco tiempo: la tristeza es la única actitud posible que los compradores de este jabón pueden adoptar ante un universo que no se les acomoda. Toda alegría no es más que un olvido momentáneo de la tragedia esencial de la vida. Puede uno reírse del cuento de los supositorios, pero éste es apenas un descanso en el camino. Uno juega, retoza y refiere historias picarescas, solamente para no recordar que ha de morirse. Ese es el sentido original de la palabra diversión: apartar, desviar, llamar la atención hacia una cosa que no es la principal.

8)Conversar acerca de estos asuntos es considerado de la peor educación. Los comerciantes se escandalizan, las personas optimistas huyen despavoridas , los maximalistas declaran que la angustia ante la muerte es un entretenimiento burgués y los escritores comprometidos gritan que la preocupación metafísica es literatura de evasión. Al respecto, mientras le recomiendo que no deje el paquete de jabón al alcance de los niños, le juro que todo lo que se escribe es de evasión, menos la metafísica: las noticias políticas, los libros de sociología, los horarios del ferrocarril, los estudios sobre las reservas de petróleo, no hacen más que apartarnos del tema central, que es la muerte.

9)Calcule 100 gr. de jabón por cada kilo de ropa sucia.

10)Cuánto más inteligente, profunda y sensible es una persona, más probabilidades tiene de cruzarse con la tristeza. Por eso, las exhortaciones a la alegría suelen proponer la interrupción del pensamiento: "es mejor no pensar...". Casi todos los aparatos y artificios que el hombre ha inventado para producir alegría suspenden toda reflexión: la pirotecnia, la música bailable, las cantinas de la Boca, el metegol, los concursos de la televisión, las kermeses.

11)Separe la ropa blanca de la ropa de color. Y entienda que la tristeza tiene más fuerza que la alegría: un hombre recibe dos noticias, una buena y una mala. Supongamos que ha acertado en la quiniela y que ha muerto su hermana. Si el hombre no es un canalla, prevalecerá la tristeza. El premio no lo consolará de la desgracia. Byron decía que el recuerdo de una dicha pasada es triste, mientras que el recuerdo de un pesar sigue siendo pesaroso.

12)No mezcle este jabón con otros productos y no haga caso de los sofistas risueños. Tarde o temprano alguien le dirá: "Si un problema tiene solución, no vale la pena preocuparse. Y si no la tiene, ¿qué se gana con la preocupación?". Confunde esta gente las arduas cuestiones de la vida con las palabras cruzadas. La soledad, la angustia, el desencuentro y la injusticia no son problemas sino tragedias, y no es que uno se preocupe sino que se desespera.
Lloraba Solón la muerte de su hijo.
Un amigo se acerca y le dice:
-¿Por qué lloras, si sabes que es inútil?
-Por eso- contestó Solón- porque sé que es inútil.

13)No está tan mal ser triste, señora. El que se entristece se humilla, se rebaja, abandona el orgullo. Quien está triste de ensimisma, piensa. La tristeza es hija y madre de la meditación. Participe del concurso "Vacaciones Sunlight" enviando este cupón por correo.

14)Ahora que se fue el jabonero, aprovecharé para confesarle que suelo elegir a mis amigos entre la gente triste. Y no vaya a creer el ama de casa Sunlight que nuestras reuniones consisten en charlas lacrimógenas. Nada de eso: concurrimos a bailongos atorrantes, amanecemos en lugares desconocidos, cantamos canciones puercas, nos enamoramos de mujeres desvergonzadas que revolean el escote y hacemos sonar los timbres de las casas para luego darnos a la fuga. Los muchachos tristes nos reímos mucho, le aseguro. Pero eso sí: a veces, mientras corremos entre carcajadas, perseguidos por las víctimas de nuestras ingeniosas bromas, necesitamos ver un gesto sombrío y fraternal en el amigo que marcha a nuestro lado. Es el gesto noble que lo salva a uno para siempre. Es el gesto que significa "atención, muchachos, que no me he olvidado de nada".

NOTA: Las instrucciones para abrir el paquete de jabón Sunlight fueron rechazadas.

Alejandro Dolina (El libro del Fantasma)

Recuerdos

2008-07-04T02:03:00.002-03:00

Se iran al amanecer

como mis lagrimas

siguiendo el reflejo de la luna en mi cuarto

pero estas ahi

en medio de ellos

y te marchas dando bofetadas a la almohada

hundiendo mi sombra en un rincon de la habitacion

esperando que ya no vuelvan

como huracanes de llanto

en la prision de mis ojos

2008-05-12T02:20:00.003-03:00

¿Como se expresa el amor, sin besos ni caricias?

¿Que lenguaje se utiliza cuando las palabras no se pueden conjugar?

¿Como le explicas a las estrellas que hay ojos que brillan más en una habitación oscura?

Nada tiene sentido cuando una sonrisa

Despierta huracanes en la cabeza.

Entonces te miro y sale el sol

Sueño entre risas y silencios

Tu vientre rosa y la arena quemando mis pies

Y elijo amarte,

En esa perfección repleta de fallas

Esa libertad de darle alas a los sueños

Las cosas por su nombre

2008-04-27T20:30:00.005-03:00

No soy afin de hacer este tipo de entradas en el blog, quizas porque nunca senti la necesidad de explayarme mas allà de la poesìa, quizas porque ya me desnudo bastante a travez de ella o simplemente porque soy malo para ambas cosas y no vale aburrirlos gratuitamente.
En mi estadia en España me han pasado todo tipo de cosas, sin ahondar en los hechos laborales de mi viaje, me detendre solo en los hechos que mas valoro y que hicieron que verdaderamente venir hasta aqui valga la pena.
Mi estancia se divide en dos, la actual en casa de una amiga, en Benidorm, Alicante, persona que no solo me dio un espacio entre su sofa y el perro, con el que ya tengo una relacion casi intima, (le ha hecho el amor a mi frazada unas dos veces) me llevo a conocer valencia, a cambio de la receta de la torta de ricotta, me enseño a pelar gambas, a tomar gratis en los bares de la costa. Me regalo perfumes y velas aromaticas, me proporciona datos precisos en donde comprar alfajores argentinos, se arma de paciencia y buena onda cuando a mi se me nublaba el cielo, en fin todas aquellas cosas que hacen los amigos cuando uno mas los necesita.
Pero se abre aqui otra puerta, en Madrid, con dos niñas a las que solo conocia por sus escritos, personas que estaban alli en el espacio de "ver comentarios" al final de lo que volcaba da a ratos en mi espacio bloguero. Ellas simplemente estaban alli, esperandome, con pizza de microondas y horno sin estrenar, pero me abrieron la puerta de sus respectivas casas y se brindaron por completo sin saber mas de mi que lo que se veia publicado.
Si bien los contactos previos y la franqueza con la que escriben habitualmente hacen que uno las sienta mas cercanas, verlas alli, dando animo, espacio y alegrias porque no decirlo, derribò toda cuestion sobre lo que ocultamos cuando nos sentamos a escribir para otros tan anonimos como es uno protegido por un pseudònimo.
Si bien: "cuando uno agradece explaya en palabras lo que su corazon siente" como reza un viejo poema, tambien siento que a veces se dan los "gracias" como los "te amo", con la facilidad de tenerlas en nuestro vocabulario, son palabras cortas y efectivas y si uno encima pone cara de perrito mojado las vuelve certeras.
Para mi hacer este viaje fue una lucha interna casi contra mis principios, pero al llegar aqui encontarme con estas tres personas, todas las necesidades de los afectos que uno suele extrañar se evaporaron al minuto, porque uno extraña cuando se siente solo, y creanme que aqui solo hubos caricias tibias en mi pecho.
Les dejo aqui unas fotos de estas tres hermosas niñas, de las cuales solo podria enamorarme de dos, pues la que resta me sacaria a patadas de su casa al segundo dia.
Gaby, Ele, Cris, tienen en mi un amigo con el que cuentan para toda la vida,
cuando sea, donde sea, por lo que sea.

Tres Mosqueteros

2008-04-20T21:29:00.005-03:00

Madrid espera y no calla

Y entrega su llanto entre copas y risas

Veras entonces tu cara

Retrato en cristales,

Y no sabras quien te ha golpeado

En donde nacen tus rutas

En callejones y cuevas

Podras devolverme a mi tierra

Ahora que ya he cabalgado

Madrid espera y no calla

Este sol que en la noche brilla

Mirada atenta y paciente

Pasion de vida absoluta

Tapas cerveza y sangria

Tres mosqueteros seremos

Dejando huella en Gran Via

Premio

2008-04-02T00:43:00.003-03:00

Me ha bendecido un premio

Belleza de amargo don

A mis tristezas pasadas

A este letargo de amor

Quizás no me lo merezca

Quizá anestesie el dolor

Quisiera seguir la posta

No se quien es mejor

Será entonces a todos

De este humilde lector

Siempre a tus pies dispuesto

Belleza de amargo don

Gracias Nadym, quisiera saber como agregar tu blog, pero aquellos que pasean de a ratos por aqui saben donde encontarte.

Flores de otoño

2008-03-15T23:59:00.003-02:00

En mi boca mueren
Flores del otoño rezando primaveras

Mariposas azules
Que estallan al perseguirlas

Caen a mi costado
Pétalos de ausencias

Inundan de amarillo
Desiertos de pavimento

Y vos acá
Juntando con tu sonrisa
Los restos que quedan del naufragio

Paciente
Distante
Sorpresivamente encantadora

En mi boca nacen
Nuevos minutos de aliento

Como un compás desprolijo
El tiempo nos pinta de vida
La vida nos atesora como recuerdos
Los recuerdos se imprimen en fotos
Las fotos mueren amarillas

Como las flores del otoño

lo habia publicado en mi blog anterior, queria rescatarlo porque hoy revise el arcon de recuerdos y me encotre con aquellas cosas que le dan vida a uno (aunque lo vayan matando de a poco)

Dialogo

2008-03-11T01:41:00.004-02:00

Me hablas de tendones y metacarpos

Yo de lo bien que huele la primavera en tu piel

De las distancias entre tu menton y tu vientre

Mientras describes escalpelos y marcapasos

Hablas de humeros y huesos sacros

Y te recorro muslos a paso de besos

Caricias de amanecer en tus pechos

Entre libros de medula y tensiometros

Entonces susurras un adios y un te quiero

Mientras hablo de viajes lejanos, negocios y balances

Puedo oirte cerrar la puerta sobre mi piel enmudecida

Deletrear tus pupilas entre

los gritos de las turbinas de avion

Murio el dialogo en las agujas del reloj

pero nuca supimos hablar el mismo idioma

On Line

2008-03-06T01:30:00.003-02:00

Tu voz allí,

Enredada con la mia

Marcando ceros, unos y nueves

Le pusiste melodía,

Sin fotos ni carteras,

Sol que siempre brilla

Acechando en el teclado

Robe tus gatos, tus sonrisas

Marcando, ceros, unos y nueves

Promesa agradable de sangrías

Con la lengua hasta la “Pera”

A la que tú llamas barbilla

Barrera de bites, tonos y pulsos

Cruzar los mares, sentir la brisa

Mientras el sol nunca se apague

Y mis lagrimas no tengan prisa

A Leni

2008-02-23T05:30:00.002-02:00

Te llevan vientos de sal helada

Alli donde reinas maldita

Te imagino piel, caderas, sexo

Mientras leo de tus sabanas

Donde el silencio te acecha

Donde el silencio dispara

Te imagino cama, entrega, pechos

Mientras leo de tus sabanas

Y te deslizas maldita

En mares de sal helada

Nada

2008-02-21T15:47:00.003-02:00

No es nada

Solo un corte transversal

Solo piel despellejada

Solo cascadas de sangre tibia

Solo la vista nublada

Solo un cuerpo frío e inerte

Solo es muerte

Solo es silencio

Solo es olvido

Redemption Song - (Bob Marley) Por Joe Strummer

2008-02-11T00:13:00.000-02:00

Esta es la ultima cancion que cuelgo, estas son cinco de mis canciones favoritas. Esta version fue grabada en el ultimo album de los Mesacaleros, disco que no termino de grabar, ya que murio antes de editarlo. El video me hizo llorar la primera vez que lo vi ya que parte de mi niñez rockera la marco a fuego The Clash. Veran un montaje con Joe Strumer parado mirando como hacen su grafitti. Sobre la cancion...
Pues con escucharla esta todo dicho.
Espero que les guste tanto como a mi.

Sueños de Autostop - Me daras mil hijos

2008-02-06T18:13:00.000-02:00

Aqui va la cuarta, espero que guste

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Tazas de te Chino - Don Cornelio y la Zona

2008-02-05T18:15:00.000-02:00

Esta es otra cancion que me gusta mucho, una vez yaves hizo sus cinco canciones yo por lo pronto dejo alguna de ellas.

Mi Suerte- Pequeña Orquesta Reincidentes

2008-01-31T15:43:00.000-02:00

Estimados:
No soy adepto a explicaciones, pero me fui de mi trabajo por suerte, para empezar mi propia empresa, estos dias han sido de firmar papeles y hacer presentaciones de cosas y sacar costos, pero andare por la madre patria espero para abril, ya con un sinfin de espejos de colores para venderlos por su suculento oro.
En verdad estamos con un maigo buscando exportar vinos y cosas de cuero para alli, ya que debido al cambio nos viene al pelete(ele esto no incluye latigos ni muñequeras)
Una vez listo todo aqui avisare para brindar con alquellos a quienes me han brindado afecto y cariño.
Ya volvere con cosas nuevas pero estoy absorvido por este proyecto.
Sepan disculpar mi ausencia.
Dejo otro temita de esta linda banda, esperando que mi suerte tambien ande por estos rios.
Besos y que esten bien

El Egoista - Pequeña orquesta reincidentes

2008-01-22T19:04:00.000-02:00

Esta es una manera que encontre de subir algunas cositas musicales de mi agrado.
Espero que lo disfruten como yo

Intimidad

2008-01-11T20:31:00.000-02:00

Ámame como si fuera la última vez

No te detengas,

No dejes que se fugue mi aliento

Bébeme como si fuese la última gota de agua en este rio

Acábame de una vez,

Devuélveme al infierno de tus sabanas

No te detengas,

No dejes que el amanecer

se interponga entre tu cuerpo y el mio

Exprime mi sangre, martiriza mis sentidos

Se mi juez y mi asesino

Arrebata mi elixir,

Somete mi cuerpo

Has que mi cabeza piense en vos

En vos

Solo en vos

Canibal

2008-01-04T16:33:00.000-02:00

Camine la mañana como otro muerto más

Solo pensaba en conseguir monedas,

El caos de viajar en colectivos

Sin monedas no llegas ni a la esquina,

Pero el sol recién asomaba

Y los negocios se niegan a cambiar billetes.

Ella estaba ahí, en el banco de la plaza

Tenía los brazos cortados y no paraba de sollozar

Que terrible es tener que llegar a tu casa

Después de un día de trabajo

Y no poder viajar por culpa de cuatro monedas

Ella no levantaba la vista, no temblaba ni gritaba

Se tocaba las heridas y lloraba

“Maldita adicta” pensé

Y seguí maldiciendo mis putas monedas

Como si no alcanzara con estar doce horas parado

Para tener que caminar veinte inmundas veredas

Por falta de cuatro míseras monedas.

Ella quedo allí, sentada en su banco

Cambie mis monedas y tome el bus

Que me depositaria en mi almohada

Pude haber hecho algo

Pude detenerme y preguntar

Pero lo pienso desde mi ventana

Mientras fumo un cigarro

Y tengo los bolsillos abarrotados de monedas

A lo mejor no somos más que victimas de este mundo caníbal

Feliz Año Nuevo

2007-12-31T11:03:00.001-02:00

Este es un mail de una amiga y resume todos mis deseos y sentiminetos, estoy todavia en un estado de ebriedad continua por esto de las fiestas que me es imposible pensar y derrochar buenas palabras, asi que le va a todas las personas que se atreven de tanto en tanto a perder unos minutos en leerme, en pasar por aqui y hacerme saber que vale la pena esto de conectarse y sacar lo que uno siente, que hay relaciones que nacen desde la incertidumbre del desconocimiento, de imaginarnos pares soñando las mismas estrellas, anhelando buenos sueños

Aqui sus palabras, tambien mis deseos. Besos y buen año

"Uno anda a las corridas por estos días. Hay mucho tránsito, la calle parece un hormiguero, los supermercados son imposibles y hasta hay gente de mal humor. Además, sacamos cuentas todo el tiempo: cuántos regalos faltan, cuánto se reduce el peceto, en cuánto se cocina el huevo duro, cuántas sillas hay, cuántas botellas hay que comprar. Están los que se pelearon con algún pariente, los que no se bancan a la suegra, los que van a conocer al novio de la nena o a la novia del nene, los que se enfrentan, por primera vez, con esa silla vacía, los que pondrán una silla más, los que pasan las primeras fiestas casados, los que las pasan divorciados, los pibes que van y vienen, los vecinos que no quieren milonga en la calle, los médicos que van a estar de guardia el 31 a la noche, el que se fue a la mierda para no ver a nadie hasta el año que viene, el que quiere estar con todos al mismo tiempo y no puede, el que piensa en ese abrazo tan lejos, la que, ahora, siente algo increíble que se le mueve en la panza, el que avisa que la mayonesa le cae mal y el que te cuenta que se rompió una muela comiendo una nuez. Y es inevitable que “los mala onda” pronostiquen lluvia y alguna que otra catástrofe, como que el lunes no hay bancos o que se viene un año bisiesto o que no vas a conseguir un remís ni disfrazado de mono.
Pero no importa: estamos por terminar el año. Y hay que festejarlo.
Después, ¡qué largo es enero!
O sea: qué lindo este ruido.
Porque aun cuando también llegan las tristezas y los recuerdos, aun cuando se notan las ausencias y las roturas, las fiestas certifican que estamos viviendo. Nos tocan a todos, nos involucran a todos, no nos dejan escapar ni del tumulto ni del embotellamiento ni de la risa del Papá Noel que contrataron en el shopping. Porque un año nuevo, a todos, nos abre interrogantes y nos llena de esperanzas. Y porque a todos, de una u otra manera, nos llega el cariño de los otros.
Entonces, mientras sucede la hecatombe del apuro, de las compras, de las cuentas, de las alegrías y de las penas, abrís tu correo electrónico y te encontrás con que un montón de gente se acordó de vos. Y, como no tenés tiempo, vas poniendo “banderitas” o estrellas para contestar más tarde, para dar las gracias, para devolver los buenos deseos; hasta que tu correo es una fila de banderitas pegadas a los nombres de los que te quieren, de los que están viviendo y saben que estás viviendo, y los que saben, también, que el 31 los teléfonos van a estar saturados y la casa llena de olor a comida.
Y sabés, incluso, que es muy probable que postergues esas respuestas, días y días, como postergaste todas esas promesas de “nos vemos antes de las fiestas”, todas esas ganas de pasar a palabras los sentimientos que se te despiertan, de ensanchar el aire para que los que querés sepan que los buenos deseos para 2008 son ciertos, y que salen desde muy adentro.
Así que se me ocurrió agarrar todas las banderitas juntas, levantarlas con la mano, saludarlos, agradecerles a los que me mandaron un mail, a los que me dejaron un mensaje en el contestador, a los que me escribieron un mensajito de texto en el celular –que jamás veré si no encuentro los anteojos- y a todos los que pienso que estas banderitas de colores les van a dar a entender que los tengo presentes y les deseo lo mejor.
A los que vi hace poco, a los que no veo hace mucho, a los que se acordaron de mi cumpleaños, a los que, por suerte, ignoran que estoy un año más vieja, a los que no saludé en sus cumpleaños, a los que me hacen reír, a los que van a estar a mi mesa, a los que les debo el brindis, a los que compartieron partes lindas de este año que se va, a los que entienden que no haya respondido a tiempo. A todos, mis banderitas.
En cuanto a luces, les mando las de adentro, nada más; las que a mí, tantas veces, me sirvieron de consuelo. Porque resulta, miren qué cosa, que hay una puta lamparita que, este año, no funciona y, por consiguiente, no funciona la guirnalda; no obstante, voy a celebrar el año nuevo. Y obviando mencionar que esa lamparita me recuerda que el viejo siempre las arreglaba, pienso –estoy convencida- que el cariño que recibimos, esa luz de adentro, es una usina colosal para iluminar los momentos más difíciles.
Así que les mando TODO MI CARIÑO en estas banderitas que se agitan esperando el año 2008.
María Laura"

Nda: La foto no es mas que la unica manera de hacerme presente para el saludo.

Balance

2007-12-11T19:31:00.000-03:00

Mi balance de año debiera ser como cualquier otro

Decir que te espero aquí a pesar de la tormenta y las inundaciones

Mi balance de año tiene sueños y sonrisas

Primaveras de espera y caminatas de otoño en silencio

Debiera ser como cualquier otro

De camas vacías y ceniceros repletos de angustia

Mi balance de año tiene tardes de ventanas y pensamientos

Horarios de trabajo rutinario y cerveza con amigos

Debiera ser como cualquier otro

Con futbol y carreras de domingo por la tarde

Mi balance de año tiene tu foto y una despedida más

Como otros años que tuvieron fotos y despedidas

Con guerras estallando en el mundo

Caras nuevas que vienen y sombras de cuerpos que se marchan

Debiera ser como cualquier otro

A pesar de la barba que crece y del pelo que se cae

Con la esperanza de otro año de esperanzas

Mi balance de año tiene al mismo niño temeroso de otro año

El mismo egoísmo y la misma maldad de otros tiempos

El optimismo de mil batallas nuevas a ganar

Las heridas sin medallas que muestra mi cara

Debiera ser como cualquier otro

A pesar de mí

Sintiendo que otra vez que la reina de corazones

Volvió a quedar en el mazo.

Reflejo

2007-11-30T18:53:00.000-03:00

Te quedas allí como si nada tuviera sentido

Pero escribes y escribes

Matando palabras, torturando recuerdos

La noche esta allí, al alcance de tu mano

Pero decides perder el tiempo aquí

Mirándome, lastimando mis ojos

Pensando siempre en escapar

Pero escribes y escribes

Engañándote,

Esperando que este espejo me borre de una puta vez

Ilusionándote

Esperando que sea el humo

Lo que hace que esta noche

Tus ojos vuelvan a llorar

De mi

2007-11-20T17:55:00.001-03:00

Me sente y bebi cafe

la ventana no decia mas que un murmullo

gente caminando

edificios tropezandose

mis huesos transpiraban piel

y yo no podia dejar

de tirar humo por mis pulmones

Recorrer la vereda cientos de veces

sin que las valdosas mientan tus pasos

Que el taxi te devuelva a la misma esquina

y el diario no regale mas muertes y ausencias

Quiza alli estes,

Donde se funden la vias y los atardeceres

Quiza aqui siga yo

Sentado en la misma esquina

Donde el Diablo suele juntar

a los que no saben donde ir.

ULTIMA Y FINAL

2007-11-03T23:01:00.000-03:00

“Vigilas desde este cuarto/
Donde la sombra temible es la tuya/
No hay silencios aquí/
Sino frases que evitas oír/
Signos en los muros/
Narran la bella lejanía/
(Haz que no muera/
Sin volver a verte)”
Alejandra Pizarnik

Hoy no hay palabras que se conjuguen en verso

Ya no queda nada de playas y caricias.

Uno siempre espera la suerte en umbrales oscuros,

Saltarle encima y no dejarla escapar,

Adueñarse esa desesperada locura egoísta

Ser uno el merecedor de toda suerte.

Hoy me toca partir,

Llorar,

Morir,

Todos sinónimos de esta mirada perdida en el espejo

Se que amé,

Se que sonreí entre esas manos,

Se que esos ojos brillaron en el silencio de mi almohada.

Ahora solo resta esperar la tarde que apague todas las luces.

Esta es señores la ultima publicación del blog, a esa pequeña, pero destacada lista de lectores que acompañaron esta tonta serenata, les agradezco los comentarios, las opiniones, los consejos.
Tuve la suerte de conocerlos a través de fotos, relatos, confidencias. Me han conmovido mas de una vez, mas de una vez me dieron ideas, mas de una vez me pusieron un espejo.
Pero soy un tonto que idealiza sus pensamientos, y se arriesga a cualquier suicidio solo por robarle el aroma a las flores del precipicio.
Tengo, al igual que todos una idea sobre el amor, pero lo vivo único e irrepetible, así subí a un barco destinado a no llegar jamás a puerto. Como reza una canción: “No es perfecta/ mas se acerca/ a lo que yo/ simplemente soñé”
Dicen que la peor de las muertes es la indiferencia, el olvido. Así que hoy solo quedan un par de buenos recuerdos y la infinitud del silencio.
Es irónico como le llega a uno lo deseado, es irónico como uno cae en su propia trampa,
A lo mejor en el fondo uno no es más que la sombra de lo que se cree y no se da cuenta hasta que le ponen en el cajón de saldos
Sepan ustedes que han gratificado a este viejo espíritu, cada uno a su forma, pero ya no quedan ganas de proclamar sentimientos a quien no esta dispuesto a aceptarlos.
No tomen por cierta estas palabras, solo soy un pobre tipo extrañando la calidez de su pequeña musa. Amen, rían y por sobre todo, no dejen de sentirse vivos. Yo he muerto tantas veces que no me di cuenta en que momento me había vuelto fantasma.
Gracias y suerte a todos

De Paraisos y Desiertos

2007-10-23T20:13:00.000-03:00

“Dice que no sabe del miedo de la muerte del amor/
Dice que tiene miedo de la muerte del amor/
Dice que el amor es muerte es miedo/
Dice que la muerte es miedo es amor/
Dice que no sabe.”
Alejandra Pizarnik

Tengo esa idea de paraíso

Tu mentón hundido en mi pecho

Tu sonrisa enmarcando la luz de la habitación

No había más que decir,

No había más que esperar

Pero el tiempo corroe la piedra mas solida

Y hoy solo es arena de un costal roto

Dicen que solo es tiempo y buenos momentos

Dicen que solo es recuerdo y añoranzas

Pero yo se que no es así

Que hay más que arena y cielo estrellado

En la infinitud de este desierto

Quizá seamos sombras de un sueño lejano

Ecos de este viejo lamento.

Nunca es demasiado el precio a pagar

La aventura de vivir una gran historia.

Sombras

2007-10-23T18:22:00.000-03:00

Sabés que despierto aquí,

no está lejos tu voz

Tal vez rasguñes mis propios restos

que van y vienen

Miedo de olvidar, sombras de tempestad

A través del aire

Si al menos hubiera sol esta noche

nunca has caído sobre las olas, sin ahogarte

Miedo de olvidar, sombras de tempestad

A través del aire

Las piedras devoran el tiempo

No hay más que hablar

Sólo son sueños lejanos

Mirándonos pasar

Máscaras de sal

Las Pelotas del disco Mascaras de sal

Decir

2007-10-09T02:23:00.000-03:00

Hubiera dicho te quiero

Que tus manos son cuna de mis palabras

Y mi vida sin vos, un mar sin caracolas

Pero las palabras no escalan muros

Hubiera dicho te quiero

Que tu vida es el azul de mis estrellas

Y que esa mirada divide la sal de las aguas

De esta absurda playa en que habito

Ya no hay mas,

El silencio se acomodo en mi cama

Y tu sonrisa es una foto pegada en el espejo

Se marcharon mis palabras detrás de tus pasos

Y ya no supe que decir.

Hubiera dicho te quiero

Soledad

2007-09-24T11:12:00.000-03:00

Soledad,

aqui estan mis credenciales,

vengo llamando a tu puerta

desde hace un tiempo,

creo que pasaremos juntos temporales,

propongo que tu y yo

nos vayamos conociendo.

Aquí estoy,

te traigo mis cicatrices,

palabras sobre papel pentagramado,

no te fijes mucho en lo que dicen,

me encontrarás

en cada cosa que he callado.

Ya pasó

ya he dejado que se empañe

la ilusión de que vivir es indoloro.

Que raro que seas tú

quien me acompañe, soledad,

a mi, que nunca supe bien

cómo estar solo.

Jorge Drexler del disco 12 segundos de oscuridad

Sueño

2007-09-18T18:32:00.000-03:00

Sueño cosas pequeñitas,

Sueño tu mano y tres caricias tibias

En tardes y bancos de plaza.

Sueño cosas simples,

Dos sonrisas y un par de frases sueltas

Besos ocultos en miradas cómplices

Sueño el amplio suave de tus caderas

Y alguna batalla librada

Entre tu ombligo y mis labios

Entonces amanece,

Y tu cara se marcha con el sol

Y mis sueños se tornan plegarias

Pero la habitación barre al silencio

Y mi silueta vuelve al espejo

Entonces lloro

Y espero la noche

Para volver a soñarte

Rio Abajo

2007-09-14T00:28:00.000-03:00

Río abajo corre el agua

río abajo, rumbo al mar.

Desde el puente veo el agua del río

pasar y pasar.

Miro abajo y río

de verme pensar:

que yo soy el agua

y tu la ley de gravedad.

La vida es larga y yo voy a seguir

camino de tus brazos,

si el río corre, no puede más que ir

río abajo.

Río abajo, y vamos,

que la vida es un tobogán,

duele menos soltar la baranda

y dejarse llevar,

como el agua del río

camino del mar

es que yo soy de hierro

cuando tu eres un imán.

El agua da rodeos y al fin termina

siempre por abrirse paso,

vendrás, tarde o temprano hasta mí,

yo sé,

yo soy tu mar y tu vas río abajo

Jorge Drexler del disco Frontera

Soy

2007-09-09T18:46:00.000-03:00

Yo no soy más que estas palabras.

Soñé eso si, con verdes y azules

Con manos entrelazadas y miradas con brillo

Soñé con tu cama y con tu pelo

Sudor y perfume entre las sabanas

Yo no soy más que estas palabras.

Soñé eso si, latidos sin lamentos

Puestas de sol y promesas de cometas

Soñé eternidades y primaveras.

No entendí esta necesidad de realidad

De certezas y días de veinticuatro horas

Yo no soy más que estas palabras.

Soñé eso si con sentimientos

Romance de ranas y cerezos

Quizá solo esperes puestas de sol a las seis

Y noticieros matinales.

Quizá esperes que la distancia

Sea jarabe para el olvido.

Pero la puerta seguirá abierta

Yo solo soy estas palabras

Una invitación a soñar.

Mi verdad

2007-09-05T18:53:00.000-03:00

Soy la palabra no escrita,

Ser confinado a escribir,

Y dejar cada trescientos años signos de mi existencia.

Este es mi tiempo,

Y desde las sombras escupo palabras,

Que se alinean como planetas,

Palabras pensadas perfectamente para atraparte,

Para que no puedas levantar la vista mientras lees.

Robarte minutos, absorberte poco a poco

Hacerte mi esclavo,

Pero caí en mi propia trampa

Corté cenizas de mi propio hilo

Y me até a vos,

Prisionero de mis propias letras,

Eso soy, esa es mi verdad.

Pude engañarte, inventar otra vida

Decir que soy uno más de esta feria persa

Que madrugo y me molesta mi trabajo

Que fumo y tomo café,

Que insulto en la calle

Que te amo y te extraño

Que me escondí en tus ojos y no quiero encontrar la salida

Que te busco en colectivos y trenes

Pude inventar cosas así,

Pero nadie creería semejante mentira.

Lo que se

2007-08-18T06:50:00.000-03:00

Te amo

en todas las formas gramaticales de la palabra

Sin comillas ni asteriscos

Te amo hasta los contornos de tu cama

Piel descabellada, sudor canela

No se de bajar cielos, no lo se

No se de bajar estrellas, no lo se

Pero te amo en mi horizonte

En mi palabra pausada sin aliento

Te amo con la simpleza de enamorado

No se crear eternidades, no lo se

No se de musas proféticas, no lo se

Pero te amo en noches frías

Te amo tormenta en primavera

En silencio, en distancia

Sepulcro de besos

Te amo

Vrgen de acero

2007-08-09T17:23:00.000-03:00

Alisaba una arena de cobre

Recortaba las olas temblando al sentir

El viento y las olas

Recordaba una virgen de acero

Descubriendo su rostro por primera vez:

Ojos bien negros

Y esta arena que empieza

a entibiarme los pies

Ella rie y confiesa que nunca vio el mar

Me Daras Mil Hijos, del disco Me Daras Mil Hijos

Nieve en Buenos Aires

2007-07-30T16:14:00.000-03:00

El invierno suena como cancion vieja en las ventanas, a pesar de que aqui en buenos aires nunca ha nevado, esta tarde en que nada mas quedaba vaciar el aburrimiento frente al televisor, un inmensa lluvia blanca empezo a hundir las calles de mi barrio.

Sali como un niño a caminar con una sonrisa que crecia calle a calle, ver a todas las personas jugando como pequeños era algo distinto, como si la nieve hubiese creado un mundo paralelo, Todos mirandose complices de estar cometiendo una travesura, inclucive yo, no pude resistir la tentacion de crear mi propia obra de arte, de permitirle a mi espiritu niño soñar por unica vez, que solo hay que pedir a las estrellas parte de su magia aquellas tardes en que solo se puede envejecer.

NdeA: El de la foto soy yo, con gorra bufanda y lentes, a mi costado el muñeco

Requiem

2007-07-27T15:17:00.000-03:00

¿Quien puede decir que no soy el dueño de tus caderas?

¿Cuantos saben depositar el beso que hace ceder tus rodillas?

Otros dirán que te han amado,

Que fueron elixir en tu cuerpo sin fronteras de almohada

Que encendieron tu piel y plantaron bandera en tus pechos.

Otros dirán que te han amado,

Que cazaron la estrella del norte cercana a tu ombligo

¿Quién puede decir que retuvo el aliento cuando tu boca sellaba sus labios?

¿Cuántos saben espiar tu alma al final de tus pupilas?

Otros dirán que te han amado,

Que fueron ave enjaulada entre tus piernas

Que alcanzaron el paraíso en la cúspide de tu vientre.

Yo lo se,

Se del sueño imposible

Se de incendiar estacas en la tormenta,

De dibujar tu nombre en esquelas al viento.

De fundirme en tu carne antes que acabe el dia

¿O acaso no sientes latir mi corazón dentro de tu pecho?

Dices

2007-07-21T13:13:00.000-03:00

Dices que ya no es así,

Que las aguas del rio ya no corren al sur,

Pero mi barca se empecina

A encallar en tus orillas.

Dices que ya no es así,

Que el sol ya no busca horizontes naranjas

Pero mis ojos se empecinan

En buscar tu silueta entre las nubes.

Dices que ya no es así,

Que ya no somos ramas del mismo árbol

Pero mi boca se empecina en erizar

Los pelos de tu nuca cuando te acaricio la espalda

Quisiera creerte, que sea cierto el adiós

Y que la melodía solo entone el final del día

Que mis manos sean arcilla seca en tus manos.

Quisiera ser el recuerdo de tibieza en tus sabanas

Quisiera creerte,

Pero no quiero.

Pensamiento

2007-07-17T07:51:00.000-03:00

Cae como agua de cascada

Te dibuja

Me atrapa

Compro estrellas de cielo olvidado

y te respiro con suavidad y ternura

Pero no estas

Es solo un reflejo

Un eco que se pierde en un pasillo

Ahora tu pelo es cualquier pelo

Y te respiro en otro cuerpo

Imagino que estas aquí

Esperando que mi boca te nombre

Que mi mano te roce

Y que no se vuelva solitaria

La paloma que anida en tu pecho

Besos

2007-07-05T20:47:00.000-03:00

"En un beso, sabrás todo lo que he callado."

Pablo Neruda

Allí tus labios,

De forma geométrica, atrevida

Allí donde se esconden mis besos

Esa humedad de cuerpos concéntricos

Allí mis labios,

Boca huérfana de luz

Allí tus labios, allí los míos

un beso fugaz

Y esa miel que no conoce

El egoísmo de las abejas

Mas de laura

2007-07-05T00:42:00.000-03:00

Este es el cuento ganador del premio Rulfo en el año 2001

La otra piedad

Dra. Bárbara Müller:
No espero que mi carta sirva para esclarecer los aspectos relacionados con el caso de Gonzalo Velázquez. No tengo datos precisos que aportar, no quiero aportarlos. Me he tomado el atrevimiento de intervenir sin haber sido convocada. Soy madre de un paciente del mismo sanatorio en el que Gonzalo estaba internado. Mi hijo, Manuel Losada, de veinte años, padece una patología por la que debe concurrir a la modalidad de Hospital de Día y recibe tratamiento psicológico y de rehabilitación.
De modo que usted no encontrará en mis palabras otro contenido que el de un mero punto de vista; punto de vista que, asociado a la identificación con aquellos que vivimos esta realidad en carne propia, he complementado con lo que pude ver y oír a partir de mi cercanía con esa institución.
Allí presido una pequeña cooperadora de padres destinada a subsanar algunas carencias que no son consideradas por los seguros médicos. Este cargo, que no es más que una acción benéfica, exige mi permanencia en el lugar durante los días de la semana. Con otras madres que tampoco tienen otra ocupación, cumplo funciones de índole práctica: recolecto fondos para alguna reparación, convoco, desde la solidaridad o desde la exhortación a la culpa, a padres que, por su oficio, puedan colaborar con tareas de mantenimiento y, fundamentalmente, promuevo una especie de apoyo “espiritual” para los más desvalidos.
Aprovecho este comentario para invitarla a los talleres de reflexión que organizamos los jueves por la mañana. Pienso que respirar esta realidad, respirar el clima de pretendido consuelo, respirar ese otro clima de decepción y agobio, escuchar las ocasionales sentencias y las constantes quejas, ver cómo la angustia puede adquirir forma en la voz o en la cara, ver cómo se intenta un tejido reparador sobre la cáscara de un agujero, podrá serle útil, a lo mejor, para tomar distancia de sus indagaciones y admitir que lo sucedido con este chico sólo tiene por causa un designio que no comprendemos, - ni siquiera a fuerza de dolor y resignación - los que tenemos que vivir bajo el peso de esta cruz.
Usted pensará que mis ideas están ligadas a la religión y a la fe. En ese sentido, creo que no somos quienes deban juzgar ciertas actitudes humanas. Dicen que daremos cuenta de nuestros actos después del pasaje terrenal. Sin embargo, doctora, con respecto a mi fe, debo confesar que permanece aplastada bajo el imperio de una voluntad suprema que no dio lugar a ningún intercambio, que no me permitió pactar, que me dejó al margen de la esperanza de las compensaciones; y si procedo en conformidad con ciertas leyes es por una costumbre estereotipada, inyectada a fuerza de temor y defectuosidades, practicada a modo de murmullo en oposición al desaliento. Por mi experiencia, este pasaje terrenal nos deja intervenir pobremente en su acontecer; y es tal vez esta carta un acto de misericordia para con usted, y es, tal vez, un intento de soslayar la impotencia a la que estamos habituados.
Por otro lado, puedo aceptar la muerte de Gonzalo como el tránsito que le estaba destinado por esa voluntad suprema, pero me resulta inadmisible el manoseo burocrático y judicial al que han quedado sometidos estos sucesos.
Es cierto que Gonzalo, durante su internación, no recibía más visitas que las de su padre, esporádicas, quizá forzadas. Sin embargo, la señora Julia Velázquez no era la única madre que no concurría al sanatorio, y más allá de las razones vinculadas a su estado de salud, sería prudente contemplar que no todos venimos a este mundo preparados para aceptar lo que nos toca. Es una cuestión de fortaleza.
Dicen que la sabiduría inmensa de Dios distribuye en cada uno de nosotros la cruz que, por su peso y su medida, podemos soportar. Sin embargo, y tal vez por la intervención de otras fuerzas que desconozco, no siempre es posible sostener esa cruz. Hay un ácido que flota en la columna vertebral. A veces, carcome; a veces, sangra; a veces, nos entierra.
He sabido que se sospecha de una confabulación entre Ernesto y Julia Velázquez para provocar la muerte de Gonzalo. He sabido que se los acusa de haberle dado una sobredosis de medicación con ayuda de una enfermera a la que sobornaron. He sabido que varias personas relacionadas con el caso están siendo interrogadas para esclarecer esta suposición. Y estos rumores me indignan. Nadie más que Dios ha resuelto esa muerte, y si los instrumentos que el Señor usó para empujar el alma de ese chico a la eternidad debieron ser el enajenamiento o la locura, pues este mismo Señor sabrá por qué lo ha hecho.
Ante estos juicios y, sin la posibilidad de persuadir ni frenar a quienes los emiten, no me queda otro remedio que rezar. También rezo en estos momentos por usted.
Deberíamos pensar que cualquiera de nosotros, ante la muerte de un hijo discapacitado, podría verse injustamente inculpado; sobre todo, teniendo en cuenta que, precisamente, por la fragilidad que caracteriza a estos enfermos, por su indefensión, por las complicaciones que las dolencias mentales provocan, la muerte es una posibilidad continua, como si colgaran de un hilo. Cabe citar el caso de una chiquita Down que sufrió un paro cardiorespiratorio en terapia intensiva mientras estaba sola, ya que no permitieron la compañía de la madre en esa unidad. Sé que los padres han iniciado juicio al hospital. Sin embargo, creo que lo han hecho presionados por la influencia de ciertos abogados con fines de lucro, sin aceptar resignada y cristianamente la voluntad de Dios.
La muerte de Gonzalo, el desarrollo de esta historia, acentúan mi sensación de que todo está silenciosamente tejido de antemano en nuestros destinos, como si se tratara de una sociedad entre las asfixias y las cargas.
Creo, en resumen, que la indagatoria que usted está llevando a cabo es una locura, creo que es promover una ofensa. Creo que usted está en riesgo. Creo que se equivoca. Creo que se adentra en terrenos peligrosos.
Yo le reitero mi invitación a nuestras reuniones de los jueves. Venga, doctora, verá que entre alguna torta que llevamos, algunas galletas, algunas risas, va a desentrañar el patetismo que reviste la misión para la que estos padres fuimos “elegidos”. Venga, si quiere, al festival anual, donde disfrazamos a los chicos y nos disfrazamos; venga y mire las máscaras que tapan la consternación, el baile frenético de las sillas de ruedas, las sondas nasogástricas pintadas de verde fluorescente, las cabezas sin sostén bamboleándose al compás de la música, las manos al aire, sin asidero; el papel crepé roto, desgarrado, húmedo. Venga, si quiere, al templo carismático donde llevo a Manuel los domingos. Mire, allí, las crisis de histeria, los colapsos, los alaridos, los espíritus que, para quedar liberados del demonio, creen que deben atormentarse en la crispación y en el ahogo. Asómese a este mundo antes de juzgar a los que lo integramos. Venga a mi casa, trate de conversar conmigo en paz, perciba cómo nos interrumpe la inquietud, el estertor de una garganta que no articula, la baba que corre por un trapo siempre inmundo. Míreme, imagine que estoy escribiendo esta carta a las dos de la mañana porque es el único momento en que tengo silencio, porque ya emboqué, dificultosamente, cuidando mis dedos de la mordedura, todas las dosis de pastillas correspondientes, incluido un hipnótico para el sueño, media píldora para mí, que nunca duermo, que no sé si voy a despertarme con un cadáver o con un vegetal en la habitación de al lado. Créame, ahora que le digo que me han pasado los años y me ha pasado la vida sin poder escapar de este cuadro fatídico, de este encierro de aullidos, de médicos, de electroencefalogramas, y turnos, y recetas, y horarios de rehabilitación, y pañales enormes, y olores acres. Venga a ver las marcas en todas las paredes de mi casa: son de la silla de ruedas. Venga a sentir el aroma: a pis, a tristeza. Fíjese en mí, en mis arrugas, en mis puños, en los otros hijos que crecieron sin mi energía, sin mi alegría, sin mi cuidado. Tómese un trago de este vómito de amargura. Y, entonces, deje de mortificarse y mortificar a los demás con su pesquisa.
Recuérdeme que le muestre el certificado de incapacidad del noventa y ocho por ciento, mi sentencia, la certeza de una vida inútil que necesita de mí todo lo que tengo, todo lo que ya no tengo, todo lo que preciso fabricar con la ficción. Acompáñeme, una de las tantas veces en que me miro en el espejo y me pregunto quién soy. Quédese un día en este mundo. Vea que no se puede saber, ni entender, ni razonar, ni escuchar. Si fuera posible, mida la raíz de mi sentimiento, esta mezcla de amor y de rechazo, lo que se me desordena constantemente en la imperfección, en la indignidad, en la tortura. Trate de observar algo coherente en los ojos que no miran hacia ningún lado, en la cabeza que se cae. Intente traducir, en el sonido que parece una gárgara, las dos sílabas categóricas de la palabra mamá. Quédese quieta y contemple el espectáculo siniestro de una convulsión, ese dislate, esa espiral sin fondo. Mire las botellas vacías tiradas bajo la mesa, bajo la cama: son del hombre que pasará tambaleándose por algún lugar de la casa, la barba crecida, la bragueta siempre abierta, el pelo desprolijo. Ese desecho es el hombre con quien duermo sin dormir. Mire, hoy, casualmente, la sábana sucia de mi hija, la sana, la normal, la inteligente, la que nunca entendió por qué un día su madre desapareció de golpe y pasa las horas y las horas en un instituto de rehabilitación, limpiando mierda, mientras ella se revuelca sin sentido con cualquier hombre que pase. Venga. Mire. Asómese.
Vaya, después, a conversar con cuanto profesional de la salud se le cruce. Le van a decir las mismas resueltas idioteces: lo difícil, el daño, el emergente, el caos, la contención, la incontención, la fábula, tal vez la inconsciencia de una mujer que decidió no abortar para no irse al infierno y que, a los cuarenta y pico, acunó dulcemente a un monstruo con la pretensión de que era un ángel.
Lea bien lo que le escribo.
Vaya, después, y converse con un cura, con un mago, con diez locos. Es lo mismo, atado y desatado, el designio, el demonio, los dos filos cruzados en la espalda.
Pregúntele a cualquiera de las asistentes del instituto. Pregúnteles por los abandonos, por las ambulancias, por las convulsiones, por esos seres que de pronto adquieren el aire espeluznante de un poseído y se agrandan y se retuercen y tiemblan y se contorsionan, y se sacuden, y parecen tan magníficos como aterradores. O se encogen, como cáscaras de hierro, como pedazos de piedra imposibles de abrazar. Y se les mueven los brazos, y se les mueven las piernas, y se endurecen, y son estatuas, y la cabeza para un costado porque si no se muerden la lengua, y que se hagan todo encima, o que vomiten, o que se ahoguen, y los ojos, patéticos, desaparecidos a los costados, las órbitas en blanco.
Además, las convulsiones tienen sus causas: a veces la fiebre, a veces una emoción, a veces la imposibilidad de expresarse de otra forma. Y, a veces porque faltó la medicación, porque la hija de mil putas de la madre se olvidó de darle al ángel la medicación, porque la máquina falló en el instante del olvido. Entonces el ángel castiga retorciéndose.
Y ahí están, siempre, todos los días, como lo único que nos gobierna, lo que nos pone de rodillas, lo que nos hace cumplir, lo que nos obliga no sabemos a qué ni para qué. Y hay que seguir, hay que seguir, hay que seguir. No se pueden bajar los brazos, ni un minuto. No se pueden desatar las manos de las correas que sujetan al madero horizontal de la cruz. No se puede dejar la vertical forzosa de la que colgamos.
Y uno pretende explicarse que lo que manda es el amor, que es del corazón, del útero, de no sé dónde que sale la fuerza.
Pero son ellos los que mandan, los que dan las órdenes, los que disponen de la vida de todos, los que determinan lo cotidiano y lo perenne; que una se quede callada o que hable o que mire un programa por televisión o que no mire; que piense, que no piense. Absorben toda la energía, absolutamente toda.
Igual, a la mañana, empezar de nuevo, aunque duelan los huesos.
Claro, yo no podría dejar internado a Manuel. No podría por la culpa. Y es otra de las cosas que gobiernan: la culpa, la mal entendida piedad. ¿No sería mejor suponer un error de cálculo en la naturaleza?
Al principio, cuando Manuel entraba en una convulsión, me provocaba una especie de parálisis. Aparentemente, él no respiraba, pero la que no podía respirar era yo. A él se le torcían los ojos, a mí se me agrandaban. A él se le alargaban las manos, a mí se me encogían. Era un hechizo. Hubiera podido dominar a todos con una palabra, con una sola palabra; y uno esperaba que esa palabra brotara, de golpe, que rompiera el mutismo, como si Manuel fuera dueño de un lenguaje oculto, de larvas, de bacterias, de algodón, de bichos, de fantasmas, y en el momento de la convulsión ese lenguaje pudiera reptar hasta la lengua.
Gonzalo también tenía convulsiones. Lo cuidé y lo limpié muchas veces en el sanatorio. Después se dormía. Eran horas de paz.
Dicen que cuando vuelven no se acuerdan de nada. Dicen que, a veces, escuchan ruidos, ven visiones. Es un misterio. Y es como si el aire se quedara quieto alrededor. Nadie sabe qué hacer, no se puede hacer nada. Una convulsión se parece a la muerte, pero el corazón late, corre la sangre, hay una revolución como de lastimadura, chispas, cortocircuitos, latigazos; es como si de adentro emergiera otra vida, incontrolable. (Gonzalo, en cambio, era incontrolable todo el tiempo. Lo tenían atado, por precaución.)
Dicen que lo único que hay que hacer es rezar.
En los primeros años no pude rezar nunca. Me quedaba pegada a mi hijo, pero lejos; lo miraba, ni siquiera podía tocarlo. Ahora, cuando tiene convulsiones, rezo, solamente por costumbre, despacio, siempre las mismas oraciones, la repetición, el murmullo, el vaciamiento.
También rezaba por Gonzalo.
Además, doctora, usted tendría que ver cómo cantan en el templo, con qué alegría. La alegría de la fe, supongo. Y Manuel se alegra: aplaude, se ríe, mueve la cabeza, las manos, grita. Y aunque nos cueste, mi marido y yo, vamos; mi marido y yo, sobrios, porque a la iglesia es necesario ir sobrios, íntegros, sumisos, humildes, resignados. Y lo cargamos en brazos. No entramos la silla. Es peligroso porque hay gente que se descompone y se desmaya y se puede golpear con los caños, porque los que se quedan catatónicos se pueden golpear con los caños, porque las alucinaciones místicas y los alaridos y la espuma de la boca y las uñas con filo y las manos con forma de garras golpean contra los caños.
Es hermoso ir al templo. No sabe cómo ayuda. Hasta pude pedir una intención para que esa mujer y ese hombre, los padres de Gonzalo, encuentren paz; para que usted también encuentre paz, para que deje de buscar cruces, transportarlas, transferirlas.
Gonzalo Velázquez murió, seguramente, en forma accidental o a consecuencia de alguna complicación, como determinarán los médicos. Gonzalo Velázquez murió para cerrar un círculo, para encerrarla a usted en ese círculo.
La muerte no es ilógica. No todas las muertes son impredecibles.
Por otro lado, es tan fácil dejarlos morir. Basta con no alimentarlos, basta con no darles la medicación, basta con darles medicación de más, basta un descuido, un agua, una canilla abierta. Pero la desesperación está en la culpa, no en las resoluciones. Casi nadie sería capaz de tomar esa decisión. Casi nadie. Aunque.
¿Usted podría seguir leyendo esta carta si sólo imaginara, con toda la nitidez posible, que algo a lo que ama encarnizadamente pudiera convertirse en una estatua, aullar, deshacerse, temblar, desparramar humores?
¿Usted cree que Julia Velázquez y yo somos diferentes? No, doctora: la cruz tiene una proporción determinada. Existe una pesadez exacta que quiebra la espalda, que dobla en dos. Gonzalo llegó al límite del peso.
¿Usted cree que se puede mentir una alegría? ¿Cree que esos bailes morbosos de los festivales no son una puesta en escena de la desesperación, que la música misma no es un absurdo? No, doctora: hay pedazos de vidrio en la orilla de la garganta, hay un telón enganchado con alfileres a los ojos, hay una soga tensa a punto de soltarse, dar el tirón, desatar la locura.
Dejé mi profesión, hace veinte años; puntualmente, cuando tuve a Manuel. Soy psiquiatra. Pero todo se alteró, todo empezó a chocar. Y el entendimiento no resiste, no resisten las explicaciones; no hay explicaciones.
La razón impone un orden. La fe se respalda en cierto desorden. Yo necesitaba cantar a gritos, encender velas, y necesitaba estampitas y crucifijos y oraciones; necesitaba no pensar, no preguntarme. No me alcanzó la lógica. Se me desmoronó. Se me terminó la posibilidad de análisis.
Cambié la profesión por el misticismo, la palabra por el rito, la duda por la certidumbre, la consideración de la paradoja por el aplastamiento.
Son caminos, formas de evadirse. Cada cual elige el suyo.
Igual, no hay alivio. No tengo alivio.
Los Velázquez no tendrían alivio. Las demandas no dejaban alivio, las críticas a las inasistencias de Julia Velázquez, transmitidas a su marido en cada una de las ocasionales visitas, no permitían ningún alivio.
¿Pudieron razonar los Velázquez? ¿Hicieron un complot? ¿Lo mataron?
No sé.
Tal vez sea una forma de eutanasia. Una llovizna de piedad.
Además, he llegado a comprobar lo inverosímil. Hay algo que se teje en lo trágico, es un mecanismo, algo extraño, un miedo: El último paciente que atendí en ejercicio se llamaba Joaquín Müller.
¿Le dice algo esto, doctora? ¿No es una increíble coincidencia?
No puedo amenazarla con desertar de un secreto profesional. No lo haría. Pero tal vez usted esté buscando, con su empecinamiento contra los Velázquez, castigar a sus propios padres; revivir, con esta penitencia, al hermano imperfecto, al pobrecito que se ahogó “sin querer” en la bañera de su casa natal.
Cuando haya llegado al fondo de estas investigaciones, lo único que le va a quedar es un vacío sin respuestas, algo que se volverá en su contra, definitivamente.
Tome en cuenta mi consejo: abandone el caso.

Escritores argentinos

2007-07-03T10:18:00.000-03:00

Laura Massolo nació el 21 de diciembre de 1954 en Lomas de Zamora, Provincia de Buenos Aires. Es poeta, cuentista y novelista.Desde 1989 coordina talleres de poesía y cuento y se ha desempeñado como jurado en diversos concursos literarios. Su primer libro de cuentos "Al borde" (Ediciones del Dock) fue distinguido con la Faja de Honor de la S.A.D.E en 1999.Ediciones del Dock también editó su libro de poemas "Afuera estaba el Mundo" con contratapa de J.Giannuzzi.Recibió entre otros premios, el Premio "Juana Santacruz" de Poesía, otorgado por el Ateneo Español de MéxicoPremio Internacional de Cuento Juan Rulfo Radio Francia Internacional y Centro Cultural de México 2001Premio Demetrio Cañizares de la Unión Federal de la Policía de Madrid 2001 en Cuento Policial.Mención en Novela en los Premios Regionales del Premio Nacional 2001Premio de Poesía "Marc Granell" de la Ciudad de Almusafes, Valencia (publicación)Premio de Poesía del Área de la Mujer del Ayuntamiento de Motril, Granada.Finalista del Premio de Cuentos Max Aub

Una de las mejores escritoras que dio la actualidad argentina.

Tengo el agrado de conocerla personalmente y de tener una gran amistad con ella.

Ha escrito libros de cuentos y de poesias y un libro de tecnicas de escritura.

Lo que sigue abajo es un cuento humoristico, algo no muy comun en su escritura.

Que lo disfruten tanto como yo.

PARÁSITOS

Me dijo: andá derecho por Rivadavia. Y fui. Pero como no me dijo dónde tenía que bajarme, no quise tomar el subte, porque, si no, me paso y después dice que soy un boludo. Fui caminando. Derecho derecho por Rivadavia. Me dijo, también, que llevara el frasco en la mano, que no se me fuera a caer. Pero no me dijo que lo tenía que envolver y todos me miraban que llevaba el frasco en la mano, derechito, para que no se cayera. Al final, la boluda es ella, porque no me dice lo que me tiene que decir. Al final, llegué. Era bastante lejos, parece. Fui a la ventanilla y ahí estaba un hombre y la cara muy bien no se le veía porque además estaba un poco oscuro y le di el frasco, que casi se me cae porque la ventanilla era redonda, era un agujero redondo en el vidrio y no tenía para pasar el frasco por abajo. Y el hombre se enojó. Y me dijo, de mala manera: “¿Vos quién sos, boludo? ¿Qué me das? ¡Asqueroso de mierda!”. Le dije: “Es para ver si tengo parásitos.” Y le mostré la orden del doctor. Y entonces se dio cuenta. Y me dijo, de nuevo, de mala manera: “¿Pero no ves, pedazo de boludo, que esto es un telo?”. Claro. Uno camina y camina, toda la mañana, y después quieren que vea bien dónde se mete. Claro, ahora que el hombre lo decía, era verdad. Y claro, afuera, el cartel decía Albergue transitorio. Pero yo caminé tanto que me pareció que decía sanatorio. Y claro, era cierto, porque los sanatorios no tienen luces coloradas y esas cosas. Y claro. Pero yo me planté, firme, porque aunque uno se equivoque no hay derecho a que lo traten mal. Y yo no soy ningún cobarde. Y no me iba a dar media vuelta, así nomás, y agarrar la puerta, y dejar que el tipo ése, que no sé quién se cree que es... Así que me planté y le dije. Fuerte, le dije: “Ya mismo me devuelve el frasco”. Y me lo tuvo que devolver.
Eran seis cuadras más. Pero como ella no explica bien, yo, qué sabía. En la puerta decía sanatorio. Había ambulancias, y médicos, y enfermeras, y gente esperando, y uno que iba en una camilla. Pregunté: “¿Éste es el sanatorio?” Una señorita me dijo que sí. Y le di el frasco. Y la orden del doctor. Y le dije: “Es para ver si tengo parásitos” Ya me había dado cuenta, dijo la señorita. Pero tiene que venir antes de las diez, dijo la señorita. Ahora no se lo puedo recibir, dijo la señorita. Y me tuve que volver con el frasco.
Pero, esta vez, fui más astuto: tomé el subte. Y llegué a casa en una hora y media, rapidísimo, y con el frasco entero. El problema es que en el subte tuve que tirar lo que había adentro. El problema fue que una señora que me parece que estaba embarazada, o no sé si estaba embarazada, y que iba al lado mío, y como había mucha gente, empezó a tener asco y, después, vomitó. Y la gente dijo que era por lo que yo tenía en el frasco. Y yo abrí el frasco, y lo tiré. El frasco no, lo de adentro. Lo que había juntado. Y lo que pasa es que las ventanillas del subte no son muy grandes. No. Y lo que pasa es que afuera, cuando el subte va rápido, no se ve. Y tampoco lo iba a tirar en una estación, que después lo iban a pisar... Lo que pasa que un poco, nada más que un poco, quedó en el vidrio. Y como viene viento, un poco, un poquito, se cayó en el asiento. Y yo lo quise limpiar porque esos asientos nuevos colorados como de terciopelo son tan lindos. Pero quedaba peor. Y como la gente gritaba me ponía nervioso y no podía limpiar bien. Y una mujer –menos mal que siempre hay alguien más amable- estaba dele decir: “No le griten, pobre hombre, no le griten.” Y se ponía un pañuelo en la nariz. Buéh. Al final, llegué. Lo importante es que llegué con el frasco entero, como me había dicho ella. Y se lo mostré. Y le expliqué que nada más era hasta las diez. Y le devolví la orden del doctor. Igual, ella siempre tiene algo que decir. Y me dijo: “Sos un boludo”. Que esto, que aquello, que lo otro. Que si no tenía otra cosa mejor que la orden del doctor para limpiar el asiento. Que dónde carajo había estado hasta las cuatro de la tarde. Que yo no servía para nada. Y dije basta. Basta, me cansé, basta, basta y basta. Eso dije yo. Se quedó helada. Y le dije así, nada más, para no hacerle más daño y decirle, encima, que la culpa de todo la tenía ella. Se quedó helada. He – la – da.
Después, a la noche, me dijo, y bien me lo dijo, porque yo la frené a tiempo: “Joaquín, no te vas a pasar otra semana juntando mierda, ¿no?” Yo, justamente, en ese momento, estaba en el baño, con la cuchara en la mano. “¿Por qué?”, le dije. Y ni me contestó. Lo que pasa es que el frasco había ido a parar a la basura. Ella lo tiró. Yo creí que me lo había lavado; pero no, lo tiró. Y eso quiere decir que ya se había dado cuenta de que estaba equivocada. Y se dio cuenta cuando yo le dije basta basta basta.
Seguro que no tengo parásitos. Seguro. Ella había dicho que para ser tan boludo tenía que tener parásitos. Ella lo convenció al doctor de que me hiciera la orden. Pero ahora se dio cuenta que yo no soy ningún boludo porque le dije basta basta basta. Lo único, que le tuve que prometer que no me voy a rascar más aunque me pique cuando estemos en el negocio. Ella dice que la gente ve que me rasco y sale sin comprar empanadas. Así que le prometí eso. Y nada más. Cuando me pica mucho, me escondo abajo del mostrador y nadie me ve. Pero no tengo parásitos. Y que quede clarito: tampoco soy boludo.

El Negro Fontanarrosa

2007-06-30T08:43:00.000-03:00

"De mí se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nobel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: me cagué de risa con tu libro"

Roberto Fontanarrosa

He aqui uno de los mas grandes humoristas que dio la historia argentina.

Hoy sufre una atrofia deformante que lo relego de su trabajo como humorista grafico, Ha editado novelas y libros de cuentos.

Se los hago conocer ya que Pequeña Locura decidio relgalarle un espacio en su sitio.

El corto que aparece al costado es una rareza filmica que hizo hace muchos años.

Espero puedan apreciarlo tanto como lo hacemso aqui.

2007-06-25T18:18:00.001-03:00

Recorro tus costillas hasta el beso sepulcral

Y me ahogo en tu marea

Como redes mis brazos te envuelven

Pero te escurres como arena en ventisca de verano

Ahora somos solo figuras escritas en la sombra

Placer e indiferencia

Dolor en mis ojos

De tanto en tanto un amanecer

amenaza con borrarnos de la pared

Por eso dibujo tu nombre en el aire

Y rezo para que despiertes

Antes que me desvanezca con la lluvia de invierno

Ausencia

2007-06-25T18:13:00.000-03:00

Ocaso de sueños

Y solo la connotación de haber caminado pasos sin sentido
En tu aura brilla mi sonrisa
Pero la dicalias en el jardín dicen que ya no caminas
Que ya no pisas las hojas secas de mi cuerpo
Ahora se porque robe tu amanecer
Por esa lagrima solitaria que se evapora
esa decencia de amarte
la casualidad de sentirme adentro tuyo
No respondo el llamado del olvido
A tu ausencia
Por la semilla del día de hoy
Por las convulsiones que me provoca esperar

Aunque mas no sea la nada.

Recuerdo

2007-06-22T18:56:00.000-03:00

Mire por la ventana y vi. al niño correr detrás de la pelota, como si la jugada definiera el campeonato del mundo, miraba la pelota con la concentración de los grandes maestros deportistas, lo vi patear con todas sus fuerzas y gritar ese gol imaginario mientras la pelota retumbaba contra el murallón. Su madre salio a reprenderlo por ensuciarse el traje, por no cuidar la ropa justo antes de ir al cementerio a llevarle un ramo de flores a la abuela. Sus gritos llegaban con la misma brusquedad que utilizaba el sol para filtrarse por las cortinas de mi habitación. El chico miraba hacia mi ventana sin prestar mucha atención a lo que su madre decía, como buscando un cómplice a su pequeña diablura, ya no importaba que su madre le zamarreara el saco para acomodárselo, tampoco le molesto que lo peinara tironeándole los cabellos con esa peineta antigua, de la cual nunca se desprendía. Entonces apareció ese señor acomodándose el nudo de la corbata, surgió de la nada, casi espectralmente en el centro de mi ventana.
Ahí comprendí, que aquella ventana no era mas que el espejo de mi habitación, que ese hombre de mirada perdida no era otra cosa que mi rostro reflejado, y que ese ramo de flores a los pies de la cama aguardaban que terminara de anudar mi corbata y partiera camino al cementerio para acomodarlas junto a su foto y su vieja peineta.

Caer

2007-06-22T18:53:00.000-03:00

Caer, siempre caer

De a tumbos, de a vueltas

En la sombra de tu sombra

Escurriendo el agua de mis ojos

Con la ceguera del idiota

Caer, siempre caer

En tu silencio, en mi penumbra

Por barrancas o patios vacíos

Sin tu adiós y el sol a cuestas

Caer, siempre caer

En la primer mirada del día

Tuya o ajena y desconocida

En el infinito de tu final

Dios de letargos fóbicos

Caer, siempre caer

En tu mejilla fría e indiferente

En cajón de viejas fotos

De rodillas envejecidas

Por la perpetuidad de caer

Siempre caer.

Poema RobadoII

2007-06-19T18:00:00.000-03:00

a veces
empeño el silencio
y te hablo
y te nombro
entonces
mi yo no esta solo
y canta
y baila
y se alegra por ser como soy

a veces mi otro
te extraña
como yo
pero de otra manera
(mas simple)
con sonrisas a estrenar
sin que te des cuenta
roba un racimo de vos
y se lo regala a la lluvia
a la catedral de tu boca

pero veces
mi yo
yo
y el otro
se cansan de esperar
y
te olvidan

Ariel Toba

Poema robado

2007-06-19T17:56:00.000-03:00

Puede ser que hoyya no exprima los ceniceros
buscando entre las cenizas de un velero
anclado en el vacio
puede ser que hoy
no escriba con tu nombre
las palabras que se calla el corazon
cuando te vas
puede ser que hoy
no remueva entre las sombras
quemando las fotos del ultimo beso
que no te di
puede ser que hoy
niñaya no estes aqui
entre mi desvelo
puede ser que hoy
corazon aprenda a vivir sin vos
puede ser que hoy
suene el telefono
y aparezca desde el fondo del silencio tu voz
puede ser que hoy niña
ya no estes entre mi desvelo
puede ser que hoy
corazonaprenda a vivir sin vos
pero no creo

Ariel Toba

El cuento

2007-06-14T17:28:00.000-03:00

Empezó como un juego, “Anselmo García, guarda parques”, historias sencillas, escritas con las anomalías de los que empiezan a escribir historietas, osos desgarrando pantalones en traseros y tropiezos varios, cuentos predecibles y personajes entrañables, queribles.
Así empecé mi búsqueda, sentado frente a la maquina que sorteaba aventuras en paisajes claros, oportunos.
Anselmo no era otro que el portero de mi edificio, el colectivero que me depositaba cada mañana en la redacción del diario, el verdulero y algunas veces era yo el perseguido por enjambres de avispas .
Creció entonces mi ambición entre novelas de Kafka y Poe, allí donde sombríos hombres mutaban y asesinaban entre escollos de locura y misterio, abandone las historietas y me hundí en novelas de misterio y ciencia ficción, pero curiosamente Anselmo aparecía detrás de algún árbol, vendiendo globos o asistiendo a detectives, siempre ahí.
Intente primero restarle importancia, dejaba que el resto de los personajes ignoraran su presencia, caminando ligero por donde lo cruzaban, recomendándole misiones de otras historias, pero volvía paginas siguientes con resultados inciertos, o camuflado como sospechoso. Hasta llego a disparar a una multitud en una historia de procesiones religiosas. Ahí estaba esperando en la pagina cincuenta, en la treinta, en la doscientos trece, burlando mis incontables intentos de borrarlo, estrellé micros a los cuales no había subido, hice dispararle por veinte asesinos distintos, pero se las arreglaba para sobrevivir.
Mis historias empezaron a desviarse en su dirección, allí donde había un crimen el seguramente aparecería como forense, dando explicaciones inclucive de crímenes de otros cuentos, arrunindome el final de nuevas historias. No buscaba protagonismo, simplemente descarrilaba mis intentos de una escritura seria, empecé a perseguirlo paginas enteras sin tener resultados claros, desvirtuando la idea original, se había tornado una pesadilla.
Deje la narrativa y me volqué a la poesía, durante un tiempo me perdí entre rimas y paisajes surrealistas, hasta que apareció “Anselmo García sonetos” o aquel otro poema famoso que sentenciaba “ En tus ojos me encierro/ como hombre, como Anselmo”
Desistí de todo intento entonces, ahora me dedico a informes Sobre el hambre en medio oriente o cualquier tipo de noticias del mundo real, en donde al pie de cada nota solo figure mi nombre y mi profesión: Anselmo García, Periodista.

Soledad

2007-06-07T18:28:00.000-03:00

"La muerte es una vida vivida. La vida es una muerte que viene."

Jorge Luis Borges

Una sombra a mi costado

Un recuerdo de pecados

Hoja de triste invierno

Y esa acuerela dibuja caras

en cada pedazo de espejo

Igual camine la calle sin detenerme

a pensar que estuve vivo

daba igual que cabalgar

en caballos de calesita esteril

Ella seguia alli sin emitir juicio

Mientras yo atravezaba charcos

sin separar los pies de las baldozas frias

Hubo recuerdos

sonrisas y final feliz

hubo una mano y un te quiero

que cortaba todo sueño prodigio

y despues silencio

y una vaga redondez de cara

dibujada en espejo roto de acuarela

y otra vez la calle, el charco y la sombra

Y la absurda verdad de saber

que no ha muerto

lo que nunca estuvo vivo

Souvenir

2007-06-07T14:29:00.000-03:00

Siempre fueron fotos, no tenia bien en claro porque, pero la verdad es que siempre me quedaba con alguna foto que tuviera una cara para recordar. Tal vez fue esa historia que escuche de chico, en la que los indios decían que las fotografías robaban el alma, esa idea era quizás la que me obligaba a quedarme con una, de amigos, de viejos amores, de vacaciones. La verdad que mucho no importaba, siempre y cuando tuviera algo para recordar. No es que sea una persona desmemoriada, pero me aterraba el hecho de olvidar pasajes de mi vida, saber quien fui en cada momento, ver las variaciones que mi vida tenia con el paso del tiempo. Eso no pasaba con los recuerdos de mi casa, allí viví siempre, pero si miraba el patio no veía al niño que fui correteando al perro, ni siquiera recordaba los cumpleaños repletos de globos y gritos, pero en las fotos si, automáticamente me ubicaba en el tiempo y hasta podía sentir el murmullo salir de las habitaciones.
La soledad también ayudo a esclavizarme en los recuerdos, miraba las fotografías diariamente, transportándome a tiempos en que nada parecía salir mal, en los que las pastillas para dormir eran solo un futuro desconocido.
Pero las fotos de ella eran mis mas preciadas vacaciones, recordaba conversaciones solo con mirarle los ojos, encendidos y vivaces, como si realmente su alma estuviera encerrada allí, esperando ser descubierta cada vez que me detenía en sus fotos.
El tiempo se había convertido en una sucesión de horas sin explicación en mi vida, cuadro de imágenes a repetición que cobraban sentido solo cuando quedaban encerradas en la estampa de trece por quince, coloreada y abrillantada en alguna casa de revelado.
Pero eran sus fotos mi obsesión, me daban todo tipo de sensaciones, desde temblores hasta carcajadas, esa maquina compulsiva generadora de recuerdos estaba allí inerte, pero a la vez en su mirada la vida estallaba por toda la habitación.Entonces empezaron las dudas, como estará y que serán sus días ahora en otro lugar, lejos de mí y mis tonterías, Como será ahora que el tiempo nos envejeció a nosotros y a todo lo que conocíamos, como será su vida fuera de las fotos viejas.
Por eso decidí dejar de conjeturar y fui a buscarla para traerme algo mas que una fotografía, algo mas que un souvenir, algo que retenga mas que su alma, que la verdad de sus pupilas.
Supongo que su cabeza alcanzara.

Escribir

2007-06-07T14:26:00.000-03:00

Otra vez escribir,

como siempre

Letra tras tetra,

de una obra,

de una vida

la prision de escribir

sin pensar en letras, numeros o palabras

Y en recuerdos de mi

ahogandome

Asesinandome suave

y lentamente en cada renglon

sin un fin, sin una meta

Y la tinta sudando mis brazos, mi cuerpo

otra vez el recuerdo,

otra hoja,

otro yo

y quien sabe alguna vez

encontrar el final.

Miradas

2007-06-07T14:19:00.000-03:00

“Son solo miradas,

Que te acarician de forma tácita, suicida

A la espera de un transito fugaz,

búsqueda de nuevos contornos

en los dibujos de tu espalda,

Llegar a la nuca y perderme otra vez

Retomar el cuello hasta la comisura de tu boca.

Pero son solo miradas,

que se pierden en forma tácita

Ante tus ojos,
tu sonrisa,
tu presencia”

Papel

2007-06-07T14:17:00.000-03:00

Escribí una y otra vez,
sobre aquella sonrisa,
Dibuje garabatos con tu nombre
y cascadas de tu pelo
Jugué a inventar letras y palabras
Palabras que corren de un lado a otro
entre el papel y tus piernas.
Mis pensamientos juegan
a escribir sobre aquella sonrisa
y las caricias que se fuga por tu espalda
de la misma pálida mano que sujeta el lápiz.
Frente a un papel en blanco
que juega a dejarme
nuevamente sin palabras.